"Насколько беден наш язык…"

Насколько беден наш язык!..
В нём не раскрыться мысли — как же!..
Ей-богу, нового не скажешь,
С тех пор, как скрылся Чжуан-цзы.

Ты к правде тянешься в словах,
А в них лишь новые вопросы.
Монетку, что ль, давай подбросим —
Она и то скорей права.

В словах нет сути, смысла нет,
Искать ответа в них напрасно,
Но ты, упрямо несогласный,
Упорно ищешь свой ответ.

Ты норовишь писать стихи,
А в голове — каскад из строчек,
И вот прошло уже полночи,
А строчки до сих пор глухи,

Тускнеет старая свеча,
Полу-исписаны страницы…
Тебе бы, друг мой, отстраниться
И дать рассудку замолчать.

Стихи сродни колоде карт:
Откроем пачку, потасуем…
И результат непредсказуем —
Вот что не ведывал Декарт,

Вот что не знает голова!
Она полна, а сердце пусто…
Ты вскроешь чистое искусство,
Случайно замешав слова.

Стихи ценны не тем, что в них,
А тем, что не могло не быть в них.
Они — природные событья,
А не конспекты дум твоих.

Иди, куда ведёт размер,
Иди, куда уводит рифма,
Ты не поэт, ты — вестник ритма
Гармонии небесных сфер.

…Спиноза, слов набрав на нить,
Кормил себя, шлифуя стёкла, —
Слова всегда тусклы́ и блёклы,
А стёкла можно прояснить.

“Мысль изречённая есть ложь”,
Пусти на волю хоть словечко!
Я отпустил его у речки,
А ты и днесь его несёшь.

13 июня 2023 года,
Белград